Intruduccion al trabajo de las impostaciones

Exordio

When I read the book, the biography famous,
And is this then (said I) what the author calls a man's life?
And so will some one when I am dead and gone write my life?
(As if any man really knew aught of my life,
Why even I myself I often think know little or nothing of my real life,
Only a few hints, a few diffused faint clews and indirections
I seek for my own use to trace out here.) Walt Whitman

Antes de comenzar es preciso, comprender que todo intento de fabular una autobiografía, es si acaso, una argucia fútil, acomodada y parcial de los hechos que construyen la historia de una vida, en otras palabras, mera Ficción literaria.

No somos más que actores recreando una patraña desconocida, improvisando sobre las tablas de la existencia que se ejecuta en el instante. Expectantes como corderos, por el aplauso de la pálida dama que observa meticulosa, en primera fila, la ejecución sardónica y macabra de nuestras piruetas. Será ella quien cierre el patético acto de nuestra vida y escriba el epilogo lapidario de nuestros días.

Podemos hacer, quizás, en medio de la espera de ese magreo con la muerte, un sondeo arruinado sobre el trasegar del tiempo a nuestras espaldas pero, esta acción narcisista y poco enriquecedora, traerá únicamente de los cabellos fantasías, deseos, y autoengaños que sirven si acaso para alimentar nuestro terrible y enfermizo anhelo de inmortalidad.

Así, sin ningún auxilio arcangélico, ante el espejo de la nada he de proferir que todo aquello que he vivido yace ya en el polvo, y no es más que olvido. Que todo cuanto pueda decir sobre ese pretérito que ya no es ni será mío, será intrínsecamente, la desfiguración viciada, fragmentada y anacrónica del mito de mi vida, como llegara a llamarle Jung con respecto a su propia biografía, será entonces, una recreación grotesca de una nueva e inexistente quimera, una impostación, danzando sobre el desastre, en este baile de máscaras fúnebres y cambiantes, que es la existencia humana.

···

Es importante, de igual forma, dejar en claro las verdaderas pretensiones de este libelo maltrecho. En primera instancia como ya he mencionado, intentare rehacer el mito inexorable de mi existencia, con los rústicos ardides retóricos de los que puedo valerme, gracias a aquello, que más adelante atribuiré producto de la Impostura del Docto, así pues escribiré estas siguientes paginas de modo novelesco, en una prosa acaso poética, alejándome en lo posible con cualquier relación científica, pues el único interés con respecto a estos escritos, es hacer entretenida, esta pantomima, que antojadizamente llamare: MI VIDA.

La segunda razón, o mejor dicho el propósito fundamental de esta labor de escribiente, es algo un tanto contradictorio con respecto a lo dicho con antelación, ya que me valdré de los recursos de la prosa ficcionada, de las imágenes fantásticas, de las evocaciones pérfidas y oníricas, como constructo efímero de mi vida, para de este modo, comenzar a escudriñar y bocetear sobre una idea particular que hace meses me ronda los pensamientos, intentando desesperada, configurarse en ese mundo igualmente irrisorio de la palabra, ese puente hacia el engaño donde habitan todos los hombres.

Es quizás una idea obsesiva e irracional, que aún está en pañales y que poco es lo que podría atribuírle de tangible en su esencia a priori. Pero aun así, creo conveniente aprovechar la ocasión de esta empresa peripatética que aún no puedo llamar literaria, y a la que por ningún motivo quiero, ni mucho menos atribuir de psicológica o de carácter psicoanalítica, para desfogar la obsesión que invade por este instante, mi ensoñación.

Son pues estas páginas, como una babel embrionaria y disoluta donde no se puede concebir un objeto claro al cual asirse, y donde el norte es tan difuso como imaginario, ¡Ea! pues, queridos corsarios de la farsa, en sus manos dejo el timón interpretativo de esta historia fabulada, que no es otra que la historia de todos, la historia de un impostor naufragando en las imposturas de la vida.